Cuídate.

Me dijo:

"Chica,

deja de joderte la vida

o dejaré de tener sentido en ella".

Y yo que sé, ya llevaba el cigarrillo a medias.

Y lo habría tirado de haberlo sabido.

Todo, incluso el grinder que compré

en septiembre, cuando la cosa se empezó a torcer de cojones.

Incluso los cinco euros

que me costó la yerba

porque no tenía más dinero.

Y cuando todo dejó de tener sentido

tú lo dejaste todo en mis manos

y ya te habías llevado todo mi orgullo.

No sé qué cojones esperabas que hiciera.

No creas que te estoy echando la culpa

de que no te quedaras.

Al fin y al cabo,

ambos dijimos que ninguno

de los dos podía enamorarse del otro

o todo se iría a la mierda.

Viniste pidiendo que te jodiese la vida

y ya no quedan cigarrillos

para jodertela.

Y yo sólo quería hacerte el amor

y me daba igual dónde.

Podría haber hecho de tu infierno

el mejor sitio de tu vida

porque te habría follado

hasta el corazón.

Pero le pedí demasiado

a tus demonios.

No te culpo,

yo también quise joderte la vida

cuando tus ojos empezaron

a no dejarme dormir.

No me mal interpretes

habría dormido contigo

todas las noches

a pesar de tu respiración de mierda.

Y no habría dicho nada más al respecto

que un simple "gilipollas" a tiempo.

Y que de fondo

de todo este cuento de mierda

sonase Johnny Cash a todas horas.

Y un poco de jazz en el desayuno.

Y rock n' roll en la ducha.

Pero tu cama ya no recuerda mi perfume

y no veas qué putada.

No te preocupes por mí

que seguiré jodiendome la vida

sin tus ojos.

Que ya que he perdido el juego

al menos quiero saborear la derrota

porque sinceramente

nunca quise ganarlo.

Pero chico,

ojalá me recuerdes siempre

porque no tengo cojones

de olvidarte.

Y esto me jode más a mí que a ti.

Que el hecho de que me haya ido

sin hacer ruido

es porque 

tu silencio es lo único que conservo.

Y prefiero no romperlo.

Pero te echo de menos

cuando me corro, sobre todo.

No dejes de leer la nota de suicidio

que dejé sobre tus sábanas.

Y cuídate;

sobre todo cuídate.