Borradores.

I.

Qué te pasa - dice.

Y me remango la camisa

Como si no lo supiera

Aquí arderá Troya.

Le pido un beso,

un gesto

y me bajo las braguitas

Me mira a los ojos y me miente

a mí no me engaña.

Abro las piernas y dejo que entre

otra noche de pánico entre las sábanas

otra noche de tiritos;

de tiritas para el alma.

Suena la alarma y aún no he dormido nada

hago el café y me siento a esperar

(que todo haya pasado y llegue el funeral)

Qué me pasa - dice.

Cierro los ojos y espero despertar

de esta pesadilla que no acaba

tengo el revólver bajo la almohada

por si algún demonio me hace apretar el gatillo.

Bom.

Se acabó.                                               Fuera.

II.

(Desastres)

Mienten tus ojos

cuando me dicen "lo siento"

cuando prometo

que estoy tratando de salir de mis abismos.

Bajo la guardia un segundo

no me conoces

no me analices

te llevo horas mirando.

Te vas

y vuelves con más fuerza

yo ya me puse la coraza

¿tú dónde estás?

Hice principios

en el punto y final del cuento

de las veces que estuve en tu cuarto

y no me miraste a los ojos.

Ya no quiero verte

vuelvo al abismo

dejo escapar el humo

Vuelve cuando quieras - dijiste.

Saco otro cigarrillo

te odio.

te quiero.

(Eres un capullo).

Grito en silencio:

vete

quédate

Y ya no queda nada. Sólo el espacio.

Vuelvo a la cama

te quise y te fuiste

me fui y tú viniste

ninguno puso la alarma.

No me despiertes

si no es para follar

hay un par de cigarrillos en la mesilla

coge los billetes

y púdrete conmigo.

III.

(...)

Te he escrito un poema;

se llama: "la sudadera que me debes"

y habla de follar en portales

de mirarnos los miedos de frente

e ignorar nuestros ojos.

Lo he roto un millón de veces

y lo he quemado con el mechero sin gas

(no preguntes cómo)

Hace semanas que no nos vemos

y he vuelto a pasar por aquel bar

creí que hablaban de mí tus palabras tristes

por eso me enfadé aquella tarde.

Tampoco me sorprende.

Me queda una pastilla (solo)

y estoy muerta de pánico

- para o tendrás que gastarla -

me automedico lo que veo necesario.

Cojo otro cigarrillo

y tú ni siquiera estás mirando.

Quizá vuelva algún día

si es que alguna vez me marcho.

Te veo triste (- me dicen)

pues no me había fijado

¿tú crees?

No se acaba esta tortura

no se callan las voces

tendré que pegarme un tiro en las sienes

y escribir una carta de suicidio:

"perdón por el desorden"

y mis sesos esparcidos por las paredes.

Cogeré un revólver (porque suena poético)

quizá escriba sobre mí algún poeta muerto

pero me esperaba una muerte menos triste

siempre he querido morir de un orgasmo

o de un apocalipsis zombie.

Pero el caso es morir,

la desgracia es que no ocurra.

"Eres la peor cosa que me ha pasado en la vida" - me grita el espejo.

O yo a él. Otro lunes de mierda (triste)

otro día que no piso el cementerio.

Solía ser encantadora, pero perdió la fe en sí misma; es un monstruo, es una pérdida humana infecciosa, buena suerte tratando de salvarla.